domingo, octubre 6

Kilómetros.

Años de discordia. Años de besos. Muchos años de desvaríos. Todos se cuelan por el sumidero. Se mezclan con el agua que cae sobre ti y recorre tu cuerpo como lo hicieron una vez mis dedos.
Sin que te des cuenta frotas tu piel arrancando lo que quedaba de mis besos. 

Agua en forma de lluvia que te transporta a inviernos sin paraguas, a la necesidad de abrazarnos para entrar en calor. A quitarnos la ropa empapada y no aguantar las ganas de devorarnos. 
Y después, un cigarro para la sobremesa y risas. Muchas risas. 

Todo se mezcla con el jabón y corre por la bañera. 

No te das cuenta de que con algo tan habitual me has borrado de tu cuerpo.
Vuelves a estar en blanco.


Y no, no te preguntaré cómo estás. 
          Es mejor pensar que estás mejor. 
                    Mejor que en cualquier tiempo 
                                    pasado. 

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